O vento a deslizar as árvores, o vento e o sol juntos a castigarem os carvalhos, as laranjeiras, os jacarandás, e eu na janela, a reparar nas manchas e no pó que se acumulou. "Sai daí, por favor, sai daí... desce...", a mesma janela, a mesma sala, mas numa hora e num dia diferentes, porque o tempo também é castigado e nós por ele. Eu, eu outra vez aos 12 anos, eu outra vez a ter medo do mundo, do mundo para lá da porta, a porta antes da fera que me ia comer porque não havia maneira de me defender da inevitabilidade do exterior. "Nem que fosses o último homem do mundo", outras palavras, a caminhada por cima do cascalho até chegar à estrada, dessa vez acompanhado, uma grande parte das vezes sozinho, sempre a olhar pelo ombro, sempre a recear a voracidade das feras, porque as bestas quando se soltam são esquivas e escondem-se para melhor agarrar a presa. Eu de olhos no chão, a ver o movimento das pedras, o som das pedras, o meu som nas pedras, o som que não queria ouvir das pedras dos outros... "Quero chegar a casa, quero fechar-me", não quero saber que há vida para lá da porta pesada que se fecha com quatro voltas de chave, e não quero correr, mas quero correr, porque se correr chego mais depressa e mais depressa esta hora passará para outra hora em que não há pedras, só eu e as paredes da minha fortaleza. (E tu, agora aí, deitado, tu agora aí, e eu sem saber porquê, sem saber porque quero sair mas quero ficar e agarrar-te, e nunca mais te deixar sair de mim, e tu agora aí, sem saber a razão das minhas lágrimas, sem saber que inundei a casa com os meus olhos, que os meus olhos vêem melhor agora apesar de turvos e salinos.) Pela primeira vez separo o trigo do joio, pela primeira vez aperto as verdades contra as incertezas. A campainha, a campainha a tocar para fazer a recolha, a paz perfeita do único refúgio na imensidão dos edifícios, a paz perfeita depois da fuga, no mato que era cerrado e arranhava as pernas, os braços, que deixava marcas na cara e nos olhos, e nas palavras que não saíam de mim mas saíam dos outros, e nos gestos que sentia de fora e que não saíam de dentro. (Sim, não sabes, mas dói tanto agora, dói tanto como doeu na altura, dói tanto porque as feridas abriram outra vez, e eu outra vez desprotegido, e eu outra vez minúsculo no meio dos gigantes, e eu outra vez sem braços à volta, outra vez apertado em mim mesmo.) E o reflexo dos espelhos a responder o que não queria, e eu a evitar o reflexo e a tentar escapar à Medusa, e as serpentes sempre a provocarem, e as vozes de que tinha medo, que se transformavam em gestos e violência, em golpes, e a misericórdia que nunca chegava, a bonança que nunca vinha depois da tempestade. Ainda oiço os trovões, lá ao longe, mas ainda os oiço, à parte de mim, mas de vez em quando a tonitruância aproxima-se e a dor aumenta com o som, ainda que os relâmpagos sejam menos nítidos com todos os filtros da consciência... (Toco-te para te sentir respirar, tu aí que me salvas quando te aproximas, quando as tuas mãos se tocam atrás de mim, e eu respiro de alívio durante uns momentos em que não há memórias nem palavras reminiscentes, apenas a minha cabeça escondida entre o teu rosto e os teus ombros, entre o tecido e a tua pele, entre o calor do teu corpo e a salinidade das minhas lágrimas.)
Às vezes a morte e os seus despojos estão mais perto do que julgamos. Quando o nosso refúgio se torna o último abrigo para asas cansadas, não há nada de macabro nisso. Já posso dizer que vivi num jazigo e não tive medo. Quando se começa a limpeza de coisas passadas, há esqueletos que inevitavelmente se descobrem...
Splitting a cosmopolitan (2008)
Sonic self-(de)fences (2008)
Blood still spills when I tape my wounds (2008)
Red Bule (2008)
I make mistakes (2008)
The line of beauty turns into the line of fear (2008)
ELE VEM CÁ, ELE VEM CÁ, ELE VEM CÁ! (Ele é o Herr Stephan Bodzin e cá é o Domus.)
Na sucessão dos números, na abstracção das ideias que quantificam o tempo, nada melhor do que uma limpeza a fundo para revermos o brilho que se perdeu. Eu sei que ele lá está, só tenho dificuldade em remover a camada de poeira que se acumulou devido à falta de manutenção... Preciso de alguma ajuda, mas por vezes tenho receio de demonstrar essa necessidade e fico à espera que os indícios sejam suficientes... Se tenho de começar um processo provavelmente doloroso, quero fazê-lo acompanhado por quem me tem acompanhado nessa sucessão temporal que são os meus dias e as minhas noites. É por esses "quens" que fazem parte do que sou que começo a limpeza. Por todos aqueles que já passaram a barreira dos quatro e por aqueles que o estão a fazer agora... Tenho saudades de mim antes de ser quem sou, mas hei-de reconquistar o meu reino...
Trying to be the bright yellow me underneath you (2008)
Your ass against my stomach on blue cotton sheets (2008)
Perspectivas baralhadas (2008)
cRying Over dYnamic unaGgressive stainaBle spIlled Voids (2008)
Displaced (with imaginary undisplaced axis) (2008)
Perhaps we'll meet somewhere in the intersections of the space between us... (2008)
"Eu sou uma noite que quer ser dia e não consegue; tu és um dia cheio de sol."
O som - sem fúria - nos objectos, o emaranhado de materiais e de formas, a monumentalidade dos volumes e do movimento, as patologias enquanto génese de criação, a interacção táctil - autoforçada ou permitida - entre visitante e peça, os resquícios de criações passadas como objecto actual exibível, o mergulho na escuridão enquanto metáfora para o mergulho aquático, a existência do labirinto que se miniaturiza e reconstrói... E a hora de almoço hoje foi mais do que apenas frango de caril requentado: obra de arte para o estômago, mas efémera por definição...
Em época de celebrações pascais, a Fénix pode ser um ovo de chocolate... A sua morte e ressurreição não salvam a humanidade, mas resgatam pelo menos um humano a necessitar de salvação eterna...
